DARK DUSK 18

Recordaba nítidamente la primera vez que lo vio. No aparentaba ser más que otro adolescente bohemio en busca de algo de dinero con el que pagarse el pasaje en ferry hasta Ibiza.
Tocaba a los Creedence con su Les Paul por los restaurantes más turísticos de Marques de Campo con un talento considerable… sin embargo Quentin nunca se lo creyó.
Su profesión obligaba a aislar las piezas que no encajan en el puzzle, y su actitud no era la de un músico ambulante. Estudiaba cada movimiento, cada mirada, cada ficha colocada en el inmenso tablero que componía el escenario donde representaba su papel de un modo magistral con la habilidad de un maestro de ajedrez ante un mal movimiento de su oponente.

Cuando Ana se lo presentó en el Helios supo que aquel encuentro tendría un trágico final, pero mil vidas podría vivir y no por eso enmendaría el error de confiar en ella.
Si le hubiera pedido su sangre habría vaciado hasta la última gota de sus venas para satisfacerla. Si le hubiera pedido la llave de la casa de Valdés, él mismo les habría abierto la puerta.
Era evidente que Pedro tenía otros planes y ellos no formaban parte. Sus conocimientos de delineación le ayudarían a obviar cualquier sistema de seguridad de la casa, pero necesitaba a alguien de dentro que conociera donde estaba la caja del taller donde el artista guardaba La Menina.
Y que mejor que la novia del director de seguridad para tenderle el puente.
El mundo se le vino abajo cuando le quito el pasamontañas y vio su rostro sin vida. Si ese idiota no hubiera calculado mal la dosis de cloroformo o si la bala hubiera reventado en la puerta en lugar de perforarla mientras huían, estaría viva.
P.J., ahora Julián “The One”, habría huido con ella y serían inmensamente ricos. Su sangre no le habría manchado las manos ni habría tenido que arrojar su cadáver al cabo para evitar que encontraran su cuerpo, lo que le habría puesto nuevamente al descubierto.

Pero ahora su Dios, ese Dios que despreció desde aquel momento le había dado la oportunidad que tanto buscaba y lo puso bajo su punto de mira durante un segundo.
Pero el que duda pierde y ahora estaba con un orificio de bala en el costado conduciendo a toda velocidad por Bay Bridge, luchando por no perder la consciencia. Podía notar como su sangre burbujeaba en la herida con cada brizna del aire que inhalaba.





Tomo West Grand Av. hasta Broadway haciendo titánicos esfuerzos para evitar que su vista nublada provocara un accidente. Pero su habilidad al volante aguantó hasta el parking de la Taquería del Sol, donde estrelló el Cadillac contra la única farola sana de la avenida.
Se arrastró como pudo fuera del coche y subió hasta el cuarto piso. Ya en el corredor se envolvió la mano derecha con la americana ensangrentada y fue golpeando una a una todas las bombillas hasta la puerta del apartamento, sumiendo todo el rellano en una oscuridad que las comparaciones tornarían en luminoso el manto de la parca.
Una vez dentro, cerró todas las persianas, tomo la única lamparita de noche que había en el dormitorio y la situó enfocando a la puerta desde el lado de la habitación opuesto a donde él estaba.

Se tendió tras el sofá asiendo con fuerza el revolver en dirección a la entrada. Y allí, tumbado en aquél apartamento, notando como la vida se le escapa lentamente por el orificio del costado, con su inseparable P80 cuidando de él, tuvo unos segundos para reflexionar.
No, Dios no podía concederle la ansiada muerte justo ahora que con la otra mano le ofrecía el agrio placer de la venganza. No podía tener un final tan trágicamente irónico.

Los pasos sobre los cristales rotos del corredor le volvieron a la realidad. Notaba sobre las baldosas sueltas como se acercaban a grandes zancadas.
Un momento de silencio frente a la puerta y un estrepitoso golpe partió la cerradura, desencajando el marco.
Quentin encendió la lámpara y la luz cegó durante una ínfima porción de tiempo a su objetivo. Apretó el gatillo y la bala atravesó la traquea de Pet.

Bob lo vio desplomarse mientras hacía vanos esfuerzos por comprimir el desbordante caudal de sangre que le corría entre los dedos.
La angustia y la impotencia paralizaron sus músculos, incapaz de reaccionar ante aquella situación.
El silbido de la bala que destrozó su oreja derecha le hizo reaccionar. Apuntó al aire buscando el blanco de su ira, pero al no encontrar a nadie, y cegado no tanto por la luz como por la desesperación salió huyendo de aquel lugar.

Cathy no fue consciente de la escena hasta que resbaló en el charco de sangre que el cuerpo rígido de Pet había dejado en la puerta de su apartamento.
La, a sus ojos, tenue luz de su lamparita de noche, volcada a los pies del sofá le reveló la dantesca escena, y solo el pesado respirar de Meyers le hizo darse cuenta que tras el mueble había alguien más.
Se arrodillo ante él apesadumbrada, apartándole la mano ensangrentada del costado.
“Tranquilo, estas a salvo. Déjame ver qué podemos hacer con esto”