DARK DUST: CAPITULO 8

Amaba aquel momento, era lo único que le proporcionaba paz. El fugaz instante en que la noche y el día se fundían en un efímero abrazo. Un momento que no pertenecía a nadie más que a él. Las criaturas diurnas dormían y las nocturnas buscaban un lugar para descansar.
Era incapaz de recordar las veces que había compartido ese instante con ella, sentados frente a La Punta Negra, a muy poca distancia del Cabo de San Antonio.
La echaba de menos, era su ancla en esta vida de tempestad y ahora la había perdido. Aquel cabrón la arrancó de su lado y le había dejado a la deriva, tan solo a la espera de chocar contra las rocas y hundirse en el mar de su propia angustia.
Su mentor se lo advirtió: el amor y el odio son nuestros mayores errores. Solo una vez calló en cada uno y ellos acabaron con su vida para siempre. Desde que ella murió nada tenía sentido.
Todos decían que era el mejor en su trabajo, pero nunca comprendió esa maldita costumbre americana de hacer rankings. Atribuían su sangre fría y su temeridad a su exceso de profesionalidad pero se equivocaban. Buscaba la muerte sobre todas las cosas, buscaba reunirse con ella de nuevo. Solo necesitaba alguien digno que llevara a fin lo que él era incapaz de culminar. Le faltaba valor para matarse.
Quizás si volviera a su playa encontraría una razón para seguir, pero aquel lugar no sería lo mismo sin ella.
Desde que pasó lo del autobús y fueron obligados a abandonar el servicio en el Shabak, llevaba buscando un sitio donde asentarse. Todos le recomendaron España, muchos le aconsejaron Marbella. Pero no compartiría el suelo con jeques y traficantes. Representaban todo contra lo que él había luchado. Cagaban en retretes de oro mientras sus hermanos morían de hambre. Luego un fanático les daba un trozo de pan y un cinturón con dinamita y empezaban los problemas.
La Costa Blanca era su lugar y allí la conoció. Hasta que ese roquero mal nacido, aquel niño de papá la apartó de su lado para siempre. Quizás la suerte le cruzara nuevamente en su camino, entonces recuperaría la Fe en ese Dios que le dio la espalda.
Ahora, sentado en la terraza de aquella habitación de hotel esperaba su nuevo encargo.
Las 6:00 h, ni un minuto después. Su contrato debería estar allí o desaparecería del mapa.
Unos pasos se acercaron por el pasillo y la sombra de unos pies se dibujo bajo la puerta. Golpearon 3 veces, era la señal.
Se levantó de la silla y se aproximó a la entrada por la pared lateral. Sacó su P80 de la cartuchera que llevaba bajo la axila derecha y apolló el cañón sobre la mirilla. Si no entregaba el contrato una bala de 17 mm. sería todo lo que recibiría aquella sombra como respuesta.
Un sobre se deslizó bajo la puerta y ,con la misma discreción que había llegado, la sombra voló por el pasillo sin apenas dejar huellas sobre la moqueta.
Meyers se acachó y abrió el sobre. Un nombre propio, dos palabras escritas con letra de imprenta confirmaban que el contrato estaba cerrado.
Esa noche moriría Albert McCoist.